Jag hade tänkt skriva lite. Det hade jag tänkt i fredags. Det hade jag tänkt igår. Och det hade jag tänkt idag. För varje dag som går känner jag hur pressen blir större och större på att det jag skriver — när jag väl kommer till stånd — ska vara bra. Pressen är förstås helt mitt eget verk och bra är förstås ett väldigt vagt begrepp, men konsekvensen är likväl att jag inte kommer mig för att skriva.
Imorgon ska jag skriva.